Ти, млада, незачената невясто на покоя, 
    отгледа те забравата и времето безбрежно; 
  ти, горска летописнице, кой в слово, в рима кой е 
    създал сред нас история по-дъхава, по-нежна? 
  Каква легенда в теб витае, лавролистен съд? 
    дали за божества, или за хора простосмъртни, 
          или за храм в полята на Аркадския простор? 
    Що за герои, богове? И деви непристъпни? 
  Що за гонитба, страст и бягство с разтуптяна гръд? 
          Какви тръби, дайрета? Що за луд възторг? 
   Пленяват чути песни, ала как е дивна тая 
    нечута песен! Затова свири, тръба, в захлас; 
  услаждай не слуха, не сетивата — а в омая 
    със своя химн духа обвей и пей без звук, без глас. 
  Прекрасен момко под дъба, запели, твоите устни 
    не ще замлъкнат, нито мраз листата ще пропъди; 
          любовнико, а ти — не ще догониш никой път 
    мигът мечтан — целувката, но не жали напусто; 
  не ще увехне тя, макар да страда твойта плът, 
          ти влюбен ще пребъдеш, тя прекрасна ще пребъде! 
   О, дървеса благословени! О, завидна орис! 
    Безсмъртна пролет разлюлява кичести върхари; 
  благословен свирачо — неуморен песнотворец, 
    завинаги ще пееш ти с ликуваща цафара; 
  благословена триж любов! Със вечните огньове 
    ти ще даряваш миг след миг изгаряща възхита, 
          неизтощим копнеж по теб, задъхан, вечно млад; 
  над всяка земна страст си, над тлетворните любови, 
  връхлитащи духа с клеймо на горест и пресита — 
          с чело изпепелено, с гърло сгърчено от жад. 
   Какъв народ за жертвата свещена там пристига? 
    О, жрецо тайнствен — чий олтар, кой бог, кому е дан 
  юницата, що в небесата жален глас издига 
    и всеки хълбок е обкичен с хвойна и бръшлян? 
  Кой град е? Там река или море талази мята? 
    Или сред мирен кът планински градската стена 
          напущат тия — стари, млади — в утрин благочестна? 
    Ти, малък град, безлюдна ще е вечно тишината 
  на улиците твои; да разкаже ни една 
          душа защо си пуст, отнийде тук не ще се весне. 
   Атинска форма! О, непостижим овал! Населен 
    с герои и със деви — ваян в мрамор хоровод; 
  с клонаци и треви, под стъпки стръкове навели; 
    тих съд, пред тебе разумът е ням, не дава плод — 
  като пред вечността: какъв замръзнал пасторал! 
    Когато свърши времето ни, пътят ни обречен, 
          ти ще пребъдеш тук всред нова скръб и суета, 
    ти, спътнице на смъртните — безсмъртен идеал, 
  ни казваш: твойта истина — това е красота 
          и красотата истина е — запомни, човече!